Dessinez c'est gagné !

Tout ce que j'ai appris en médecine reposait sur un postulat simple : le patient peut parler. Ou alors quelqu'un peut parler à sa place. Ou alors le médecin est radiologue/anatomo-pathologiste/biologiste et pour le récompenser de ne pas parler avec les patients, il gagne beaucoup d'argent.

On avait oublié un détail. Juste un détail. Il y a des gens qui parlent très bien, très clairement, avec du vocabulaire et tout. Juste, ce n'est pas en français. Et ils ne sont pas équipés de sous-titre. Ni d'un traducteur simultané.

Évidemment, il y a plusieurs niveaux ; il y a ceux qui ne parlent pas très bien français, mais qui se débrouillent. Avec eux, il faut juste articuler et parler plus lentement.

Comme c'est fatigant, à la place, on parle plus fort, mais en général, on s'en sort.

Et puis il y a ceux qui ne parlent pas du tout français. Ou disons qui connaissent moins de 20 mots. Là, faire de la médecine tourne au défi. Parce qu'en général, non seulement ils ne parlent pas français, mais pas non plus anglais, allemand, et espagnol.

Ils parlent, par exemple, turkmène, russe et polonais. En soi, c'est un beau palmarès. Mais là, ça ne m'aide pas.

 

Alors à défaut d'être polyglotte, je suis devenue polyvalente. Je montre, je bouge, je m'agite... Je n'ai pas mon pareil pour mimer un suppositoire, par exemple. J'ai souvent une pensée pour les logiciels de traduction en ligne, mais déjà, j'oublie tous le temps les adresses, et en plus, les rares fois où j'ai essayé, ça ne m'a pas franchement aidé.

Par contre, Google Images est mon ami. C'est magique, ça, Google Image.

 

 

Voici un patient, par exemple, où Google Image m'a sauvé la mise : il se tortille sur son siège, en me répétant inlassablement un mot en tchétchène. Que je ne comprends pas. Il fait des gestes, vagues, mais à mon avis, il est nul en mime. 
Je ne comprends toujours pas. Alors je lui tends le clavier et lui demande de taper le mot dans la barre de Google.

0,26 secondes plus tard, et devant une page remplie d'anus boursouflés, j'ai fait le brillant diagnostic d'hémorroïdes. Et j'ai pu utiliser mes fabuleuses compétences en mime de suppositoire.

Je dois dire que ça rajoute un côté sympa ; les hémorroïdes, en soi, ça ne me fait pas particulièrement vibrer - mais là, à la fin de la consultation, on se regardait, le patient et moi, un peu béat, souriant, heureux d'avoir lutté ensemble, et d'avoir décroché la lune, tous les deux. Nous : 1, Tour de Babel : 0.

 

Dans mes souvenirs, il y a une femme aussi. Elle, elle parle plutôt bien français. Avec quelques hésitations, mais dans l'ensemble, on se comprend très bien.

Elle vient une fin d'après-midi, elle est douce, polie, elle a un regard chaud. Elle vient pour un certificat ; quand je lui demande pourquoi, elle dénoue juste son foulard pour me montrer une méchante trace rouge, sur sa tempe.

Un certificat de coups et blessures, donc. Son mari la tabasse régulièrement, elle a 3 enfants, elle attend une place en foyer pour pouvoir les prendre sous le bras, s'enfuir, et demander le divorce. En attendant, elle fait établir fidèlement et à chaque fois un certificat médical, qu'elle cache chez sa soeur pour pouvoir les utiliser, quand elle sera à l'abri. Il y en a, ils ne sont pas nés sous la bonne étoile...

On cause un peu, ses larmes coulent. C'est dur. C'est de pire en pire. Avant, il n'utilisait que sa main. Aujourd'hui, il a utilisé un... Elle bute sur le mot. Elle ne sait pas comment on dit en français. Elle esquisse un geste, je propose balai, elle me dit non, hésite un instant, et saisit un papier et un crayon.

Elle s'applique, trace des lignes, s'arrête et regarde son dessin d'un œil critique, puis éclate de rire parce que ça ressemble au mieux à un spaghetti hystérique. 

Je ris aussi. Et c'est parti pour la partie de Pictionnary ; je propose : tournevis, barre en fer - non, non, c'est pour le ménage - racloir ? 
raclette ?

Yes, c'est gagné !!!

Je rédige le certificat. 

Je lui rappelle les numéro de la police et de SOS Femmes. 

Elle sait que tous les 3 jours, une femme meurt sous les coups de son conjoint. Elle sait que demain, ce sera peut-être elle. Elle sait que même si elle arrive à fuir, ce sera dur, ce sera long, et que la nuit est loin d'être finie.

 

Mais aujourd'hui, dans cette petite seconde d'éternité, parce qu'elle ne parle pas parfaitement français, et moi pas du tout sa langue, on a bien rigolé.